не знаю как назвать пост(((

Шо такое?

Kerol_77 пишет:

не наблюдаете таких в своем окружении?

У меня вообще окружения мало = почти нет... Поэтому дураков избегаю

А я уже устала махать шаблею , слишком много всяких тварей .... Я не абстрактно это говорю, иногда руки опускаются - ну а мозги некоторым зачем даны , ну не средневековье же - все образованные, начитанные, взрослые люди
...

Иногда я жалею, что мы живем не в средневековье, тогда можно было вопрос чести и правоты решить с помощью меча, и проучить "нелюдей".. А сейчас, замечание сделай, по судам затаскают, всеж умные стали...

А мне застрелиться хочется. Мне это не снится?
Сейчас может кто-то принесет пистоль.

Не дюди везде,без них скучно бы было!

"чой-то" вспомнилось

Некрасивых людей не бывает!
Некрасивой бывает душа…
Чья-то – тело собой украшает,
Чья-то – злобой убьёт без ножа…
или вот А.Блок:

Есть игра: осторожно войти,
Чтоб вниманье людей усыпить;
И глазами добычу найти;
И за ней незаметно следить.

Как бы ни был нечуток и груб
Человек, за которым следят, —
Он почувствует пристальный взгляд
Хоть в углах еле дрогнувших губ.

А другой — точно сразу поймет:
Вздрогнут плечи, рука у него;
Обернется — и нет ничего;
Между тем — беспокойство растет.

Тем и страшен невидимый взгляд,
Что его невозможно поймать;
Чуешь ты, но не можешь понять,
Чьи глаза за тобою следят.

Не корысть, не влюбленность, не месть;
Так — игра, как игра у детей:
И в собрании каждом людей
Эти тайные сыщики есть.

Ты и сам иногда не поймешь,
Отчего так бывает порой,
Что собою ты к людям придешь,
А уйдешь от людей — не собой.

Есть дурной и хороший есть глаз,
Только лучше б ничей не следил:
Слишком много есть в каждом из нас
Неизвестных, играющих сил...

О, тоска! Через тысячу лет
Мы не сможем измерить души:
Мы услышим полет всех планет,
Громовые раскаты в тиши...

А пока — в неизвестном живем
И не ведаем сил мы своих,
И, как дети, играя с огнем,
Обжигаем себя и других...

или вот Бродский:
Пора. Я готов начать.
Неважно, с чего. Открыть
рот. Я могу молчать.
Но лучше мне говорить.

О чем? О днях. о ночах.
Или же - ничего.
Или же о вещах.
О вещах, а не о

людях. Они умрут.
Все. Я тоже умру.
Это бесплодный труд.
Как писать на ветру.

Кровь моя холодна.
Холод ее лютей
реки, промерзшей до дна.
Я не люблю людей.

Внешность их не по мне.
Лицами их привит
к жизни какой-то не-
покидаемый вид.

Что-то в их лицах есть,
что противно уму.
Что выражает лесть
неизвестно кому.


Мать говорит Христу:
- Ты мой сын или мой
Бог? Ты прибит к кресту.
Как я пойду домой?

Как ступлю на порог,
не поняв, не решив:
ты мой сын или Бог?
То есть, мертв или жив?

Он говорит в ответ:
- Мертвый или живой,
разницы, жено, нет.
Сын или Бог, я твой.................................

Спасибо, мой доктор, полегчало.
Вот вынырнуло из памяти, всего одна строчка из какого-то моего стихотворения, склероз - не помню из какого.
...я душу стихами врачую...
Старею. Раньше все знала наизусть.

Даа мир сошел с ума, я щетаю

все что происходит - какой-то сюрреализм .......

Да, дружественное окружение заметно сузилось