Когда наступает ночь,
Ты смотришь в окно.
До рези в глазах -
В ясную, в хмарь,
В снегопад...
Ты смотришь и смотришь,
Пьешь зрачками ее тьму,
Задыхаешься, кашляешь и
Бормочешь под нос...
Ты словно вышел
Из дома, где
Решетки на окнах,
И еле теплый чай...
И кровати жестки,
И хочется выть,
Как волк.
Но ты же не воешь,
Хотя... кровати -
Только от них
Можно сойти с ума.
Скрипящая сетка,
Решетка на спинке,
Как будто еще тогда
Гениальный создатель кроватей знал:
Привязывать руки
Удобней так...
Иначе зачем этот
Стройный ряд
Прутьев... для головы
И ног...
Ты снова сжимаешь зубы
И охлаждаешь лоб
Об оконное
Ледяное стекло.
Тебе запретили любить ночь.
Но ты не смог.
И страшно до ужаса,
Что опять
Чьи-то сильные руки
Скрутят в бараний рог.
Ты так устал,
Что готов сказать:
Я готов умереть
В эту ночь.
И смотришь
И смотришь
И ждешь до рези в глазах...
Тот самый сильный
Глухой удар
Где-то под ребрами
Или грудиной,
Биология явно не твой конек...
Последний,
Который тебя
Вытолкнет за окно...
З. Ы. Мне что-то вообще не остановиться. Меня просто берет и тащит, пропахивая мокрый асфальт. На снегу было бы мягче, но похоже снега нам не видать в этом году. Я даже не понимаю, что я пишу вообще!!! Вот это к чему было написано?
В некоторой растерянности и недоумении.
З. З. Ы. Вы не поверите. Где пробел - там был конец стихотворения. Пока я не прислала его подруге в таком виде и не пожаловалась на то, что не могу остановиться. И тут же дописался реальный конец. Прямо ей в сообщении, потому что я торопилась и захлебывалась словами.
Когда наступает ночь, Ты смотришь в окно. До рези в глазах - В ясную, в хмарь, В снегопад... Ты смотришь и смотришь, Пьешь зрачками ее тьму, Задыхаешься, кашляешь и Бормочешь под нос... Ты словно вышел Из дома, где Решетки на окнах, И еле теплый чай... И кровати жестки, И хочется выть, Как волк. Но ты же не воешь, Хотя... кровати -...
Читать полностью
Ты попала в поток. И не можешь не писать. Через голову и руки идет...
Я знаю.
Я была в потоке года три. С 2008 по 2011. А потом или я из него вышла, или он сместился...
стихи приходили сами. Это не я их писала. Это они писались мною, моею рукою. А потом перестали приходить.
Перечитай еще раз. Там добавилось
У меня так было лет с 11. Я в этом потоке болталась лет до 20. Потом как отрезало. При встрече с мужем стала снова писать, но не стихи, а прозу. Тоже ушло. А сейчас пришел вообще другой формат.
К примеру, печатали мои стихи в школе, о Питере;
"Мой мрачный город,
Небо серых стен,
Тоскливый дождь, застывший на пороге,
Унылый ветер стонет над рекой,
Унесшей прочь забытые надежды.
День, догорающий в смертельной муке,
Шлет крик свой серым волнам неба,
И птицы ловят в паруса крыльев
Боль мостовых, укрытых красным снегом."
Они совсем другие Я, конечно, тоже поменялась еще как. Но формат реально отличается. Сейчас - барабанная жесткая ритмика, а не напев, как раньше.
Точно, я стихами выражаю своё состояние души, иногда поднимается со дна такое и почему то от мужского лица и очень мало к концу этого високосного года домашнего, романтичного, женственного, очистимся и полетим дальше с крыльями!
Я знаю.
Я была в потоке года три. С 2008 по 2011. А потом или я из него вышла, или он сместился...
стихи приходили сами. Это не я их писала. Это они писались мною, моею рукою. А потом перестали приходить.
У меня так было лет с 11. Я в этом потоке болталась лет до 20. Потом как отрезало. При встрече с мужем стала снова писать, но не стихи, а прозу. Тоже ушло. А сейчас пришел вообще другой формат.
К примеру, печатали мои стихи в школе, о Питере;
"Мой мрачный город,
Небо серых стен,
Тоскливый дождь, застывший на пороге,
Унылый ветер стонет над рекой,
Унесшей прочь забытые надежды.
День, догорающий в смертельной муке,
Шлет крик свой серым волнам неба,
И птицы ловят в паруса крыльев
Боль мостовых, укрытых красным снегом."
Они совсем другие
Так нельзя! Срочно чистить кАрму!
Что-то в воздухе витает