Чужой.

Печально опущенный уголок губ...
Знаете, я тоже грущу.
Рука протянута ободряюще к плечу,
Но не коснется... чужой.
"Зато весна" - глупо говорю я.
Смахивая капли растаявшего снега с волос,
Утыкаясь смущенным взглядом
В бурую жижу под ногами.
"И зяблики..." - невпопад.
Искра интереса в усталых глазах...
"Зяблики? Что же они?"
"Поют... "- тоскливо отвечаю я..
"Они поют".


З. Ы. Из тех стихотворений, которые отчаянно хочется дописать - усмешкой твердых губ... но нельзя. Поэтому так - как есть.