Люди умирают

Близкие люди однажды умирают и открывают нам глаза, чтобы увидеть чудо.

Год назад умерла моя Бабушка. И это была первая и пока последняя смерть, которую я глубоко переживаю и до сих пор принимаю.

Я запомнила её последний взгляд, последние слова и тепло её кожи. Эти ощущения очень часто всплывали в моей голове раньше и чуть реже сейчас.

И только с её смертью я смогла в полной мере оценить такие до абсурда простые вещи, через которые она заботилась и любила меня, и всю свою семью.

Накормить. Похвалить. Пожалеть. Сказать комплимент. Посекретничать. Повспоминать. Помахать рукой в окно, прижавшись лбом к стеклу.

И так всегда, постоянно, без оговорок.
Я не осознавала, как много это значило и как много это мне давало.

Только с её уходом я оценила это принятие, эту заботу и эту любовь. Безусловную. Постоянную. Вечную.

Я долго чувствовала потребность поехать в её дом, побыть в нем, воссоздать в памяти ощущения, звуки и запахи.

Скрипящей половицы. Жарящихся оладушек. «Ой» из-за больных коленей.

Я забрала некоторые вещи, связанные с ней. Что-то сложила в специально купленную коробку, что-то поселила в своём доме. Это оказалось очень важно для меня.

Она всегда говорила, какая я хорошая и чудесная мама для своих детей.

И при этом обязательно, обязательно вспоминала что-то из моего детства, рассказывая про то, как меня любили.

Она поддерживала мою взрослую часть и тут же дарила заботу обо мне маленькой. И, о Боже, сколько в этом мудрости.

Я раздражалась на деньги, которые она вкладывала в мою руку каждый раз, когда я уходила, не принимая никаких отговорок.

Со словами «купишь что-нибудь для себя». И только сейчас я понимаю смысл.

Эти деньги всегда тратились именно НА себя. И, о Боже, сколько в этом заботы.

В её вещах я нашла свои детские поделки, которые дарила ей, записки, которые писала маленькой, вырезанную заметку из газеты о защите моей диссертации, фотографии с моих свадеб, рассказы, которые я когда-то написала и принесла ей.

И, о Боже, как это ценно для меня теперь.

Она рассказывала про свою молодость, про войну, про свою ЛЮБИМУЮ работу, про моего папу маленького, про моих родителей, про то, как она рожала и даже делилась со мной интимными моментами своей жизни.

И все это всегда так легко и искренне. Не жалуясь. И, о Боже, как это важно для меня сейчас.

Когда мне трудно, больно, тяжело… я часто вижу себя ЕЁ глазами. Когда я злюсь, вместо того, чтобы жалеть сына, вновь проснувшегося ночью от кашля.

Когда я растеряна и не могу понять, что же мне делать. Когда мне страшно от того, что будет дальше.

Я вижу её лицо, прижатое лбом к стеклу, а потом словно меняю точку обзора и вижу себя из этого окна. Жалею. Забочусь. Успокаиваю. Поддерживаю и люблю. И, о Боже, это настоящее чудо.

Катя Серикова