Семнадцать лет...

В какую ночь, о, Боже мой,
Я провожал ее домой...
В садах белел черемух цвет.
Нам было по семнадцать лет.
Мы шли, болтая без конца,
И лишь прощаясь у крыльца,
Губами я к губам приник-
Зеленый, как тростник.
Я возвращался. За рекой,
На танцплощадке городской,
Гитар звенели голоса,
И соло рвалось в небеса.
От этой музыки ночной
Меня качало, как волной.
Душа хмелела без вина
И пела, как струна.
И веял сладкою тоской
Черемух запах колдовской,
И млечный путь струил свой свет
На пацана в семнадцать лет.
А месяц плыл по лону вод,
Сплетая звезды в хоровод,
И омывал концы рогов
В реке без берегов.
В какую ночь, о, Боже мой,
Я шел от девушки домой...
И был я молод и силен,
И в первый раз я был влюблен.
Мне часто снится сон простой:
Иду я улицей пустой,
А над землей встает рассвет,
И мне- семнадцать лет.

В. Серяков