...

Я в электричках слагала к Тебе свои оды,
Корявые, резко рифмованные, густые.
Киселем разливала в страницах, считая годы.
И просила Тебя присниться. Но сны пустые.

Чтобы Ты знал - я любила Тебя, отсыревшая,
Вечным ревом и тушью... любила. С начала истории.
Я любила Тебя. Уставшая, ломкая, грешная.
Только вот что-то не тем поездам семафорила.

Я бы хотела писать к Тебе в стиле Ахматовой:
Мягкими рифмами, теплой пастельной краской...
Каждым словом твою щеку гладить со всею лаской.
Отучаться плеваться ядом, цинизмом, матом...

О Тебе можно только с заглавной, при свете дня.
Но бумажки белые в клеточку мнутся-мнутся...
Только бы, мальчик мой, только бы не запнуться,
Молясь за тебя...