Этого красавца подарил мне муж на ДР. Именно его. Потому что это - мужчина. Не мальчик, а именно мужчина - состоявшийся, самодостаточный, самоуверенный, надежный. Настоящий Мужчина. И я его очень люблю. Некоторые подтрунивают надо мной - я с ним разговариваю, успокаиваю, когда он начинает нервничать, поддерживаю, когда ему что-то не удается, бережно слежу за его здоровьем. Он это чувствует и отвечает мне взаимностью. Это такое удовольствие - чувствовать себя одним целым, ощущать каждый удар его сердца, каждый нюанс его настроения. Я сливаюсь с ним воедино, сливаюсь с ним душою и вместе с ним переношусь из одного состояния в другое.
Я бы многое отдала, чтобы понять его до конца... Мы встречаемся после разлуки, он выслушивает мои оправдания, соглашается с ними, потому что больше ничего не остается. И я снова ухожу, оставляя любовь и боль в его сердце и обиду в душе. А по ночам я думаю о нем. Он знает, что я не могу обойтись без него и готов простить мне все. Пытаться разлюбить его или заменить кем-либо другим бесполезно. Я уже больше, чем привыкла, вся моя жизнь наполнена им. Меня устраивает даже то, что у нас с ним есть, и не в моих силах уже что-то изменить. Все время меня не покидает глупый страх, что я когда-либо останусь без него. Душа болит, когда я долго не вижу его сильного тела, не могу нежно провести ладонью по его манящим изгибам, когда у меня нет возможности прикоснуться к нему.. А мое сердце трепетно сжимается, радуясь, что он все-таки есть у меня, каким бы он не был. Я не устану повторять ему: "Я люблю тебя". И если ему это будет надо, то я пронесу свою любовь до конца.
Нас было двое - он и я. Мы нашли друг друга и живем теперь одной жизнью.
И эти стихи ему и о нем.
Что-то шепчут шины в тайном разговоре.
Я веду машину в синеву простора.
Эй, вы, вороные! Вас бы в чисто поле!
Из мотора вынуть и пустить на волю,
Чтоб взмахнули гривой в тишине безбрежной
И прошлись игриво целиною снежной.
Запрягу вас в сани с лентой, бубенцами,
Отпущу поводья, чтоб бежали сами.
Чтоб не вой мотора, не прозрачность стекол,
Не тепло салона, а гривастый сокол.
Я в руке сжимаю мерный конский топот.
В сердце унимаю непонятный ропот.
И на что ропщу я в век машин, моторов?
Мне давно подвластна синева просторов.
Пусть играет стрелка на отметке сотой,
Не блистать машине лошадиным потом.
А она взовьётся на дыбы - и ржанье
Разнесётся в сини, разлетится в поле...
Нет колёс... Копыта горячи - и жаль им,
Что в просторах неба им не хватит воли...
Вера Боголюбова
просто такая сильная любовь))))