Что-то ночью больно уж грустно

Я, словно в пропасть, в утренний туман
Ныряю, не задерживаясь долго.
Горит Чечня, горит Таджикистан,
Как в сорок третьем том горела Волга.

И улетают секунды в прошлое,
Им обратной дороги нет.
Что с того, что мы мало прожили,
Что с того, что нам двадцать лет?

Захватили житейские хлопоты,
Мы идем навстречу ветрам.
Нам порой не хватает опыта,
Не хватает нежности нам.

Не хватает написанной песни,
Не хватает непрожитых дней.
И еще никому не известно,
С чем я встречусь в жизни своей.

Может быть, через год, через месяц,
Через день, через час, через миг
Мне придется судьбу свою встретить,
Оценить, так чего ж я достиг.

Разграничить – что было и стало.
Разделить – темноту и свет.
Что с того, что мы прожили мало,
Что с того, что нам двадцать лет?

Мы порою грубы, простите.
В сердце каждого свой тайник.
Но спросите у нас, вы спросите,
Что мы думаем в этот миг.

В миг, когда еще выжить пытаемся,
Замерзая в кровавом снегу,
И с последней гранатой взрываемся,
Чтоб живым не достаться врагу.

Тишина. Перебор гитарный.
Не за эту ли тишину
Погибают российские парни,
Не по песням узнав про войну?

Да возможно ль такое, возможно ли?
Да! Возможно! Сомнений нет.
Что с того, что мы мало прожили,
Что с того, что нам двадцать лет?!