Глубже

я всегда думала, что можно любить всего лишь раз.
раз и навсегда. и вот все, кто будет "после", никогда
того первого, самого-самого, не заменят.
будут другие, может и лучше.
они придут, полюбят меня, а может и я их.
только понарошку.
и кто-то из них останется.
у нас будут дети; мы в общем-то счастливы.
я научусь нормально готовить, какую-нибудь окрошку.
и вот так проживём душа в душу до могилы.
но ничего это не изменит,
я же буду всегда помнить того самого.
а сейчас это уже никто не ценит.

к чёрту всё это.
опять о том, чего не стало.
всё, увы, совсем не просто.
и нет, я не устала.

пользуясь случаем, хочу передать
пламенный привет тем плечам,
которые я никогда не обниму.
а все календари на земле лгут.
мне же говорят: тебе только девятнадцать,
но мне без тебя уже лет сорок или все пятьдесят.

у меня богатая внутренняя боль
оттого, что мы уже больше года врозь.
и этот город меня не лечит,
да и твой - калечит.

и всё, что меня окружает,
напоминает о тебе.
о том, что ты где-то есть.
только я к тебе не могу приехать,
даже на поезд сесть.
а в первом вагоне кто-то плачет,
и едит в твою Москву.
этого кого-то кто-то встречает.
до сих пор думаю, что переживу.

любовь это не бабочки.
не смешите.
любовь - это кровь на кулаках,
царапины на животе,
одна и та же песня во всех плей-листах,
и бесконечная боль где-то под рёбрами.
там, где обычно сердце.
я скажу, но это между нами:
у меня там колодце.

дайте водки
и немного коньяка.
я пассажир подводной лодки,
и утону наверняка.

я спокойна; и тебя почти не жду.
неплохо учусь, даже мечтаю.
адекватна и мало курю.
в общем, неплохо справляюсь.
потом "хлоп" и вспомню о том,
что ты был, и тебя уже нет.
о том, как встретились летом,
о том, какой я недо_поэт.
ты все мои рифмы о себя ломал,
и мир ловил меня,
но не поймал.

и потом я понимаю, что никого уже
не будет
глубже.
и никто не достигнет
дна.
и я - такая молодая
так и останусь одна.